Ella, sobre el escenario, con la barbilla en dirección de la butaca más alta del auditorio, soltaba un agudo canto que terminaba con la canción que ella interpretaba. La audiencia, en llanto, suspiraba en cámara lenta sin poder dejar de mirar la angelical figura que emanaba de esos audaces labios un sonido hipotizante que dejaba pasar por la mente toda una vida en vigor de sueños, anhelos y vislumbros por una melodía tan exacta, precisa y perfecta como la que estaban contemplando.

Calló el telón, la gente se levantó de inmediato y los aplausos comenzaron, la gente no paró hasta que sus manos ardían. Cambiaron los aplausos por silbidos y gritos. El unísono se convirtió en una ovación retumbante, el teatro por completo se cimbraba.

El telón subía lentamente para dar a tan agraciada cantante una despedida honrante. El sonido de 3  balazos retumbaron en el eco del salón, y por la parte de abajo del telón se vio a la musa caer. Con desesperación la gente de la fila de enfrente fue la primera en levantarse y correr por el teatro, inmediatamente los demás hicieron lo mismo. En el fondo, nadie, se quedó a ver lo que los ojos sin vida de la cantante querían evocar como último anhelo.

To be continuará…

Era una tarde de abril, el sol quemaba la piel de todos y las calles sudaban con dolor y resentimiento sólo un tramo de sombra creaba el más ambiguo paraíso.

Yo, sentado en una banca gris y con un ramo de rosas rojas sostenido en mi mano, esperaba por mi ferviente prometida para comer en algún bello lugar con manteles limpios, copas elegantes y platillos de nombre pomposo. Era un día de esos donde todo el mundo trae una sonrisa en su rostro, los niños, los adultos, incluso hasta los perros que la gente llevaba parecían extasiados de felicidad por y para el mundo, sin pensar lo que alguna vez mi padre me dijo: “En los cielos despejados es más fácil encontrar nubes grises.”

Cuando decidí comprometerme con mi novia pensaba en lo lindo que podría ser casarse, mantener un patrimonio juntos y olvidarse de todo aquello que se puede hacer en compañía. La idea era maravillosa en un principio, pero con el paso del tiempo las bases se fueron oxidando y poco a poco todo se desplomó. Engaños, mentiras, burlas y chantajes eran el día a día en nuestras vidas y lentamente nos fuimos agarrando rencor, el resultado era claro, mi familia la odiaba y su familia me odiaba, sus amigos querían golpearme y mis amigas querían desaparecerla. No había más que hacer, el destino estaba escrito y parecía que con el tiempo habría menos escapatoria, estaba encerrado en un mundo lleno de masoquismo y no me animaba, con el paso de las horas, a postrarme ante la realidad.

Hoy era un buen día, después de comer, seguro me despediría de ella, dejaríamos todo de lado, cancelaríamos los planes de boda y enfrentaríamos la realidad; la sucia, descarada y humillante situación. Un circo de algarabía que en un movimiento adverso se convirtió en una galería de horror; un tortuoso escenario en el que yo no quería ser la estrella.

Al final del  día, no hubo nubes grises.

-No es suficiente.- Respondió el sacristán. -Debes sufrir aún más, tus plegarias
han llegado al cielo, pero tu alma… tu alma no está en paz.- Sacó un revolver
calibre .44 disparó tres veces en el torax y la noche sucumbió. El sacristán
dejó el lugar de la trágica escena subiéndose a su automóvil, el chofer apretó
el acelerador a fondo y el polvo subió dejando un manto translúcido a lo largo
del camino.

-¿Padre, cuando lloverá?- Dice el hijo inquieto con un barco de papel y traje impermeable.
-Vi en las noticias que María 746, Nepomuseno 256 y Alfredo 345 venían por estos rumbos, pero ninguna tenía carga de agua. Lo siento hijo; mejor lee un libro.- Contesta el padre moldeando su bigote en forma de cuernito.

Así también la ecología en el mundo cambiaría completamente. También podríamos salvarnos de desgracias desafortunadas en inundaciones tales como perder el acta de nacimiento de tu hijo el más osado, tu certificado de estudios de la prepa o incluso algo más importante como el testamento de la abuela.

Hay algunos que dicen que la lluvia se hizo para caer donde menos se espera, hay otros que dicen que la lluvia que mas se espera es la que menos cae, pero yo creo que la lluvia se desespera de que el mundo la espere donde no debe y no la espere donde debe.

Don Vicente vivió grandes épocas, fue capitán de un barco de la marina, tuvo alguna vez un rancho y fue el dueño de grandes hectáreas de mangos los cuales mantenían un pilar para una fuerte economía personal; sin embargo, la vida le había jugado chueco y si bien nunca tuvo enemigos, el destino le había regalado 3 hijos los cuales, con perjurio y sin remordimiento sacaron a su padre del negocio siendo fundador e inversionista principal.

El bar a donde iba todas las tardes se localizaba a orillas del zócalo capitalino; un lugar pequeño y anticuado con 5 mesas pequeñas donde sólo iba gente fugazmente teporocha y ancianos de parecer monótono. Un ventilador de madera giraba todos los días soltando un ruido molesto pero al que la gente ya se había acostumbrado. Un viejo reproductor de discos tocaba canciones del guitarrista Antonio Bribiesca y se escuchaban las fichas de dominó siendo azotadas en las mesas de madera por aquellas personas que, si bien sabían sólo era un pequeño juego, no soportaban el hecho de perderlo.

Don Vicente entró, con su boina gris, sus lentes obscuros, su suéter color olivo, su pantalón negro y sus zapatos brillosos. Su bastón sonaba al tocar el piso y la gente, inmediatamente reconocía a su dueño. El dueño del bar se llamaba Augusto Urrieta, un señor de 42 años que había heredado el negocio, aquella cantina que en la década de los 40′s había sido un auge y ahora sólo eran recuerdos tácitos de un añorado pasado. Augusto corría inmediatamente a saludar a Don Vicente, le acomodaba la mejor mesa del local; localizada al lado de la ventana y cerca del corredor principal de la barra de bebidas, luego pedía a la barra la bebida favorita de Don Vicente; tequila servido sólo con 2 limones y un salero.

Aquel melancólico excapitán de la marina, se sentaba, le echaba sal a su limón, tomaba de su tequila, miraba por la ventana y luego pensaba en ella. Las nubes blancas, comenzaban a reflejarse en sus ojos, mientras estos, se llenaban de lágrimas.

Continuará.

Oh esta es la triste fábula del pequeño Gustavito, Vito le decían en su casa. Vito el del cuentito. Niño el cual creció para convertirse en político. Después de deprimirse tanto en su pobre infancia.

Todo empezó hace 2 semanas, yo miraba a la calle como regularmente hacía, y no has de tomarme por un loco acosador querido lector de ésta infortunada entrada, pues yo no era un hombre insano, prefería la cordura de las cosas, el lado sensible y razonado de las situaciones, el modo truculento siempre estaba descartado por mí y mi alrededor; el contexto claro en mi vida, era siempre lo primordial.

So ahí estaba yo, comiendo una manzana, justo después de la comida, mirando a la calle. Pasó una señora jalando a su hija, ¿qué sé yo?, no quiero juzgar sin ser juzgado pero al parecer esa señora carecía de una vida feliz. Pero ésto último no fue lo que me trastornó sin remedio, atrás de ella, 10 metros cuando menos, se deslizó la luz más infernal que mis ojos jamás habían llegado a ver, una cabellera rubia cual cabello de ángel y una sonrisa fulgurante que incluso pintaba el oscuro y decadente fondo a su paso, el cuadro se iluminó por completo; hasta las ratas que pasaban de repente por una alcantarilla a metros de ahí se iluminaban de color. 15 segundos que parecieron días, meses, incluso años. Los 15 segundos que estuvo frente a mi ventana. 15 últimos segundos de inteligencia, concordancia y raciocinio.

Me dedico a sonorizar ediciones, comerciales, documentales y cortos en su mayoría. Trabajaba por poco dinero, pero me gusta lo que hago. He aprendido a relacionar todo lo que observo con efectos de sonido y músicas de fondo. Incluso me he sorprendido a mí mismo tarareando algún ritmo jocoso mientras camino.

Justo antes de enloquecer por aquel milagro de mujer, vino un cliente, después de una pequeña charla me dejó un trabajo acerca de un pequeño corto de terror, el corto contenía partes de películas de terror clásicas y quería que yo le diera un pequeño toque retrospectivo, sin llegar a lo burdo y grotesco. Perfecto, otra pequeña charla de presupuesto y el cliente se fue.

El proyecto no fue  del todo bien, justo me sentaba frente al computador y comenzaba a carecer de concentración,  lo único que veía era la caminata de aquella mujer perfecta y a la mente me venían composiciones históricas, pero ninguna se apegaba al sentimiento, al movimiento, al ritmo. Ningún tono enfocaba el vaivén histriónico de aquellos trastornantes pies.  Beethoven, Debussy, Rachmaninoff, Mozart: ninguno se apegaba a la situación. Ray Charles, Sam Cooke, Jimmy Dorsey: demasiado elocuentes. Charlie Parker, Miles Davis, Bing Crosby: demasiado movimiento. Dean Martin, Charles Trenet, Marlene Dietrich: fuera de contexto. Pink Floyd, Cream, Rush: Demasiado moderno.

2 días sentado viendo al computador no ayudaron de nada, por las noches intentaba dormir, daba 2 vueltas a la cama y regresaba al computador, tarareaba algo y nada funcionaba. El proyecto no avanzó, no podía ver las imágenes del corto, cada vez me causaba más malestar perder la imagen de aquella bella dama, por las tardes me paraba en mi ventana con fastuosa ansiedad, comencé a comerme las uñas por ese entonces. Los nervios comenzaban a irradiar.

2 semanas pasaron y no pude hacer absolutamente nada; el cliente llegó ese mismo día preguntando por su proyecto. La casa estaba totalmente desatendida y yo no había tomado ni una ducha en ese lapso. Percibí su molestia por el fétido olor a mugre y sudor.  Lo senté frente al computador. El vio mis uñas con una reacción de nervio, o al menos lo que quedaba de ellas. La sangre coagulada en mis dedos le provocó un pavor demencial. Le mostré el proyecto, la pantalla en negro y de fondo Voi Che Sapete de Mozart. Antes de que pudiera demostrar un desprecio por mi trabajo lo golpee en la nuca con una bocina. Cayó de golpe y la sangre fluyó por el suelo cual víbora buscando su guarida.

1 mes sin dormir, sin beber, sin comer. Sigo parándome todas las tardes buscando que su silueta armonice mi mundo, que su luz irradie la oscuridad de mi ventana, que su postura engulla lo tortuoso de mi paisaje. Las moscas no me dejan en paz, pareciera que me reclaman por darles algo de comer. El cuerpo del cliente, tirado donde yació al morir, es triturado por las escandalosas larvas. Ojalá se callaran, no me dejan pensar en paz. Creo que mis dedos comienzan a infectarse, el teclado del computador huele a sangre seca, sangre putrefacta.

Por ningún motivo puedo dejar de pensar en aquella mujer, por más insólito que parezca, su perfecto cuerpo iluminó mi mente, ella me llevó al paraíso. Me invitó a perderme.

Me cuesta trabajo escribir, pensar, tengo dolores en el estómago, en la cabeza, en la nariz, no siento los dedos; tal vez incluso ya no haya dedos. Percibo que no me queda más de un día. Espero verla hoy, así podría morir tranquilo.

He encontrado la canción perfecta como fondo de su movimiento espectral, así como de mi crítica búsqueda por encontrarla… Chopin. Vals en do menor. Opus 64.  Número 2.

They're going to make you one of them my peacock.

Recomiendo esta película ámpliamente.